На главную

Когда время теряет смысл

    Лица… Какие-то лица… Чужие лица…
    Под ногами – снег. А может это – тополиный пух. Все смешалось. Зима и лето, лето и зима. Я иду, но жизнь словно остановилась. Ничто не различимо. Время летит, но я словно вне этого времени.
    Даже ни к чему в этой толпе искать знакомые глаза. Их нет. Все исчезло. Все растворилось. Тысячи глаз – голубые, зеленые, карие, серые… Но чужие, чуждые мне… От этих глаз веет холодом. А от взгляда разве можно согреться? А если можно, то нужно ли? Чтобы опять все кануло, разрушилось, развеялось? Нет, лучше их пропускать мимо. Так более безопасно.
    Кафе. Столик. Кофе. Официантка улыбается своей привычной, но уставшей улыбкой. И я улыбаюсь в ответ. Тоже привычка – ответная улыбка. На сердце горечь, но улыбка не стирается. А вот глаза… Глаза – они всегда выдают. В глазах многое можно прочитать. В них можно найти и разочарование, и гнев, и грусть, и скорбь. И пустоту, именно она подавляет холодом. Да, лучше смотреть сквозь чужие глаза, чтобы не заледенеть на всякий случай.
    Так всегда остается место самой наибольшей глупости человечества – надежде. Глупость – глупость, но это единственное спасение от отчаянья. Возможно, вы знаете иные способы. Я – не знаю. Поэтому упиваюсь ею, чтобы не сорваться с карниза и не полететь вниз. Иначе не будет ничего. Крылья богом не даны, а без них полет теряет смысл.
    Сигарета. Пепельница. Самая обычная, без хитрости и без претензий на креативность. И пепел падает мимо, отставляя след на белоснежной скатерти. Так случилось, и так должно было быть.
    Подходит мужчина. Он что-то говорит. Но в его глаза уже я не смотрю тоже. От этого слова несколько разлетаются в пространстве. Кажется, он спрашивает, можно ли присесть рядом. И не дождавшись ответа – присаживается. Желания нет что-то запрещать. Он интересуется, как меня зовут.
    - Называй, как хочешь, - отвечаю. – Мне все равно. Честно.
    - Но вас же как-то зовут?
    - Как меня только не называли… и милой, и любимой, и даже своей. Но от этого разве что-нибудь изменилось?
    Он замолчал, и на некоторое время сложилось впечатление, будто он пытается найти ответ на этот вопрос. Пусть ищет. А я – ухожу. Кофе выпито. Сигарета угасает в пепельнице, все в той же – бесхитростной.
    - До свидания! – говорю ему. Открываю сумочку, достаю ручку и кладу ее на стол, рядом возле его руки.
    - Вот. На память. Потом напишите себе где-нибудь «Все будет хорошо». Может, у вас получится…
    - Там дождь. Куда вы?
    - А что нынче осень?...
    Он что-то ответил, но я уже не слышала, шаг за шагом удаляясь от столика.
    Знал бы ты, чужой мужчина, сколько разных дождей было в моей жизни. Знал бы ты, каким ливнем пытаются прорваться их моих усталых глаз слезы. Что мне по сравнению с этим, этот дождь. Капли неба…
    Улица. Дождь. Мокрый асфальт.
    Зонты. Не видно лиц. Теперь они прячутся за черными зонтами.
    Все сливается… Ничего не рассмотреть… То ли от дождя, то ли от слез…
    Время… Летит? Остановилось? Оно вышло за пределы.
    Его… нет.

    22 июня 2008 г.